Historias sin final

21 abril, 2018 § Deja un comentario


Infinitas sugerencias, sentimientos, instantes, circulan entre las cajas de Mónica Ramírez y quien se encuentre frente a ellas. Las llamo cajas porque cada una, limitada por un borde preciso, propone una representación. Es inevitable que una relación de gusto, emoción, contacto, incluso de reflejo se establezca entre la obra y quien la mira. Sin embargo la obra es una historia sin final y cada espectador la considera desde un ángulo propio, personal. Cuando unos perciben ciertas sensaciones, emociones, texturas, otros ven o sienten distinto. Cuando el espectador cierra el instante de encuentro con la obra y pasa a otra o abandona el lugar donde se encuentra, la relación queda en suspenso; es cuando la memoria y las coincidencias entran en juego. Y cada vez que el encuentro sucede, con las cajas de Mónica Ramírez, la historia recomienza pero no como continuación del anterior, sino, con la disposición y la posibilidad de descubrir lo no visto antes o de interpretarlo con otra mirada, con la curiosidad dispuesta al filo del momento por una multitud situaciones, palabras legibles o ilegibles, incluso puntos de color que conviven en ese espacio limitado en la forma pero ilimitado en el contenido…

… En esas condiciones la proliferación de historias puede ser infinita y su final, lejano. Las historias, como las cajas de Mónica Ramírez, son el resultado de una organización, o mejor, de una organización inesperada de detalles que puestos unos al lado de otros componen el contenido, debiera decir componen el discurso, puesto que el brillo de los materiales y el reflejo en los costados interiores que multiplican al infinito las figuras, obran como eco inconfundible que estimula los sentidos de quien está en frente y lo obliga a entrar en el juego. Un juego determinado por el orden que cada espectador encuentre. Los detalles precisos, preciosos por su ejecución perfecta, los ojos cerrados o abiertos que llevan a preguntase si pertenecen a alguien que sueña o a alguien que mira y espera. Imaginar qué sueña quien cierra los ojos y mira su interior es el inicio de una historia que lleva hasta los confines de la imaginación, llegaríamos, sin duda, a mezclar sueños propios y, por qué no, a descubrir que en lo soñado está la clave de las ficciones y en ellas el origen de lo que imaginamos como realidad…

… En las cajas, entonces, obra el reflejo y en él los detalles que narran el contenido, las figuras y las texturas, de la historia. Y si los ojos abiertos permitieran mirar al interior de cada caja, de cada figura o de cada espectador descubriríamos que la espera es común; la expectativa es también un aliciente para la imaginación. Con los cinco sentidos presentes en todos los rincones las manos que hacen la pausa y en su expresión llaman, indican un acercamiento, un saludo, un reconocimiento, hablan con lenguaje propio. Si las cajas tienen la función de escena, en el extremo opuesto, en contraste con las caras, las manos expresan su intención, incluso permiten descifrar textos que llevan grabados entre los dedos o en el interior de las palmas donde las líneas que determinan lo desconocido se resaltan con figuras, marcas, círculos punteados en color rojo o incluso puntas de lanza apenas perceptibles que indican una dirección. Son, para retomar la idea, la contraparte de las caras, en las historias que representan. Las manos llaman, los ojos miran, las bocas simulan sonrisas, las texturas imponen el ritmo. ¿Y el espectador? El espectador une los extremos y crea su historia, busca en su significado, descubre la relación entre los sentidos, estimula su imaginación y hace parte de lo que ve. Es el guía de lo que tiene en frente y el final que no llegará es su cometido…… Las historias no terminan, aseguró Jorge Luis Borges, cuando se cree llegado el momento derivan en otras historias y estas en otras y en otras hasta el infinito. Así es la ficción, así son las historias que, para existir, necesitan un narrador, alguien que lo haga con imaginación, con las manos, con el tacto, con los ojos; alguien que mezcle en espacios precisos lo que hasta ese momento no se había mezclado en materiales, en objetos, en formas y en intención. Porque no me queda la menor duda del sin número de situaciones que imagina, construye, narra Mónica Ramírez mientras trabaja en su taller en las colinas de El Poblado, las cajas son una muestra del imaginario que ronda cerca y que ella compone, narra, para que otros, según las palabras de Borges, deriven de allí sus propias ficciones. Si nos situáramos afuera de las cajas, algo que se puede lograr con dificultad, escucharíamos el silencio del lugar o los murmullos de quienes pasan cerca. Dejaríamos de lado los eventos en su interior: los textos que rozan las caras, los ojos que miran, las bocas que esbozan sonrisas, las manos que tienen voz propia y llaman, las texturas que van de un lado a otro y marcan su ritmo en la piel y en los objetos que a veces cubren los ojos sin ocultarlos, la transparencia líquida y quieta de las aguas sólidas que envuelven lo que encuentran a su paso y en su movimiento estimulan el imaginario, los detalles que lo crean y la presencia del que parece estar afuera pero está al origen de la historia, y entonces sucede que la obra creada para ser habitada por quien la mira vive y es otra y es otra y es otra como una historia sin final…

El Museo Maja de Jericó presenta:
Hilos Atávicos . Obra reciente de Mónica Ramírez H.
Hasta el 30 de mayo de 2018

Pierre Alechinski, pintor belga, dice que la margen, él la llama “Marginalia”, es el espacio alrededor del cuadro donde se anotan historias, nombres, resúmenes, agregados, fechas o datos que conducen al interior de la obra Edgar Allan Poe recopiló en un pequeño libro titulado “Marginalia” reflexiones que en ocasiones publicó en revistas.
© Saúl Álvarez Lara / 2018

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Linchado

14 abril, 2018 § 1 comentario


Estoy muerto. Llevo setenta años así. Mi muerte sucedió minutos, quizá menos de media hora, después de la muerte del hombre a quien dicen que maté y no lejos de donde él murió. Pero de mí dicen muchas cosas, tantas que llegan a confundirme. Mi vida comenzó ese día, viernes nueve de abril, cuando se habló de mí como nunca antes. Si me preguntaran por qué diría que por estar donde no debía estar a una hora en la que todo el mundo prefiere almorzar y las calles están desiertas. Se ha hablado tanto, se ha dicho tanto que, en ocasiones, dudo y no me reconozco. Hay quien dice que ese día estaba sin afeitar, demacrado y que en mis ojos solo se notaba el odio. Otros dicen que llevaba un vestido café a rayas y sombrero oscuro. Otros dicen que el hombre que mató a quien dicen que yo maté era flaco, alto y con la cara manchada por las pecas. Yo no era alto, pero sí era flaco, ¿quién no era flaco entonces?, ¡ah! y no tengo pecas, soy más bien mestizo. Ahora, después de tantos años de muerto he intentado recordarme en ese viernes de abril y lo que viene a mi memoria es el vestido gris ratón que llevaba puesto ese día. Mi madre, doña Encarnación, lo ajustó a mi medida dos semanas antes, porque lo heredé de un hermano mayor, y me lo puse por primera vez el día que fui a la tienda de don Efraín a encontrarme con Luis Enrique Rincón, el que trabajó conmigo en la reencauchadora, y nos tomamos unas cervezas. Recuerdo ese día, no solo por el vestido, también lo recuerdo porque no teníamos con qué pagar la cuenta y don Efraín aceptó que dejara la cédula como prenda, porque me conoce desde hace tiempo. Se habló tanto de mí que hasta la foto de la cédula, que don Efraín entregó a la Policía para que hablaran de él y hacer un poco de publicidad al negocio, salió en la prensa…

… Se dijo también que me habían visto sin hacer nada, como esperando, en la entrada del edificio Agustín Nieto, donde quedaba la oficina del Doctor que dicen que maté y también que me vieron en la puerta del ascensor del cuarto piso donde trabajaba el doctor, incluso dicen que el día que nos mataron a él y a mí, me vieron recostado contra la pared en el descanso de la escalera. Lo que nadie ha dicho o quizá sí y no me he dado cuenta, es que la esquina de la carrera séptima con la Avenida Jiménez era la esquina del movimiento y mucha gente estaba por allí a esa hora y a todas las horas; cerca quedaba El Gato Negro, el Café Colombia, el restaurante Monte Blanco y la casa Kodak en la entrada del edificio Faure, contigua al edificio Nieto, donde vieron por última vez al hombre con pecas en la cara que parece, pero pocos lo dicen, mató al Doctor que dicen que yo maté. Para decir la verdad yo sí estaba por ahí cerca a la hora en que sonaron dos disparos seguidos, luego uno que pareció salido del revolver después de medir  bien el tiro y al final un cuarto disparo que hubiera podido ser para distraer o asustar a los que estuvieran por allí. Yo vi salir al Doctor que mataron del brazo de otro hombre que acercó su cabeza a él, tanto como las alas de sus sombreros lo permitieron, y dijo algo al oído del Doctor, luego se retiró, y los disparos sonaron. El hombre que iba con el doctor desapareció entre el gentío que llegó de todas partes. Después fue el desorden total. La gente se acercó, rodeó el cuerpo ensangrentado que hizo algunos movimientos como si estuviera aun con vida hasta que otro hombre, uno de los que iban con él, se inclinó a su lado lo examinó y dijo: “¡aun vive, hay que llevarlo a una clínica!” pero entre el gentío escuchamos algo distinto: “¡…mataron a Gaitán…!” y se desató el tumulto…

… Uno de los testigos dijo que el hombre pecoso que tenía un revólver, no llevaba sombrero y parecía ser el asesino, estaba detrás de dos policías que lo protegían para que la gente no lo agrediera pero en el tumulto lo único que quedó de él fue el sombrero en el piso, pensé que era el del Doctor y toqué el mío para confirmar que aun lo llevaba puesto, que en el tumulto no lo había perdido. En ese momento el mundo cayó sobre mí, los policías me agarraron, los emboladores me golpearon con sus cajas de madera y sin ningún cuidado me metieron en un local abierto, una droguería si no estoy mal y cerraron las rejas para protegerme. ¿Protegerme de qué? me pregunté. El local de la droguería era pequeño y la gente afuera gritaba e intentaba agarrarme entre las rejas. Varias personas me preguntaron cosas que no supe responder y un hombre alto, rubio, de pelo corto, sin sombrero y bien vestido, en comparación con los otros, se paró al lado de la reja y gritó que había que linchar al asesino. Entonces tumbaron la reja y todos los brazos me agarraron, sentí un golpe tremendo en la cabeza y alcancé a ver una caja roja y amarilla de embolador que me golpeaba por segunda vez. El rubio alto y bien vestido seguía gritando que había que linchar al asesino. Y no sentí nada más pero escuché los gritos de la gente que llamaba a la revuelta y a las armas; y también vi, me vi, vi mi cuerpo arrastrado por la multitud que vociferaba contra el Gobierno y llamaba a la revuelta general. Cuando ya no tuve ropas de donde me agarraran quienes arrastraban mi cuerpo alguno amarró una corbata azul con rayas color naranja a mi cuello y con ella me arrastraron hasta el palacio de La Carrera, donde vivía el Presidente. Después vino un aguacero como nunca antes había visto uno y con el aguacero la calma para mi, los manifestantes me abandonaron allí al borde de la acera pero los gritos y los disparos seguían pasando por encima de mi cuerpo desnudo. Solo sentí frío cuando unos hombres, que imagino de la Policía, tomaron mis huellas digitales y después me lanzaron a un camión donde había otra cantidad de cuerpos desnudos como yo. Todos muertos. No sabría decir cuando, tal vez uno o dos días después, alguien me reconoció por la corbata entre los arrumes de cadáveres en el Cementerio Central…

… Fue entonces cuando empezaron a hablar de mi. Empezaron a investigar a mi familia. Empezaron a preguntarse cómo habían vivido don Rafael y doña Encarnación, mi papá y mi mamá; o quiénes eran y qué hacían los seis hijos que aun sobrevivían de los catorce que tuvieron mis padres. Incluso fueron a preguntarle por mí a María de Jesús, Marujita como la llamaba cuando estábamos solos, mi mujer, mi amante, la mamá de la niña; le preguntaron si yo trabajaba, qué hacía y si en los últimos tiempos había tenido algún comportamiento extraño. Qué comportamiento extraño iba a tener yo si salía desde por la mañana a buscar trabajo y volvía a la casa por la tarde con los pesos que lograba conseguir por aquí y por allá, haciendo trabajos de mano. Hasta el alemán Gerd dijo que me había convertido al rosacrucismo y lo único que hice fue ir a preguntarle dónde podía ir a buscar trabajo y por eso dijeron que vivía como ensimismado. Llegaron a decir que el día que me encontré con Luis Enrique y dejé la cédula donde don Efraín había negociado con él para que me ayudara a conseguir un revólver, yo que ni siquiera hice el servicio militar y nunca había disparado un arma. Llegaron a decir que yo era gaitanista y que seguía todos los discursos del doctor Gaitán y que me los sabía de memoria y que pedía a mis hermanos que fueran gaitanistas también. Claro que mi mamá sí era gaitanista, mis hermanos no sé, imagino que sí, por la casa todo el mundo era gaitanista, menos los curas y los godos, claro, pero esos eran ricos y vivían en otra parte. Hasta la secretaria del doctor Gaitán que, por lo que me he dado cuenta en estos setenta años de escuchar hablar de ese viernes, no era de confiar, dijo que me había visto en su oficina con la intención de hablar con el Doctor y que nunca me había dado la cita, dizque, dijo ella, porque era para pedirle trabajo y que yo no tenía cara de nada. Y todo el mundo creyó que el pecoso que disparó era yo porque buscaba trabajo, ¿y entonces?, ¿quién en Bogotá, en ese momento, no buscaba trabajo? y lo dicen como si yo fuera el único. Se ha hablado mucho de mí, llevo setenta años escuchando decir lo mismo, por lo menos cada vez que llega el nueve de abril y solo unos pocos se atreven a decir que lincharon al hombre equivocado y que la guerra, que comenzó ese día, no ha terminado aun setenta años después…
Argumento. Setenta años después… con esas palabras comienza la historia…
Pierre Alechinski, pintor belga, dice que la margen, él la llama “Marginalia”, es el espacio alrededor del cuadro donde se anotan historias, nombres, resúmenes, agregados, fechas o datos que conducen al interior de la obra Edgar Allan Poe recopiló en un pequeño libro titulado “Marginalia” reflexiones que en ocasiones publicó en revistas.
© Saúl Álvarez Lara / 2018

  

365

7 abril, 2018 § Deja un comentario


Trescientas sesenta y cinco crónicas de ficción es el título de un libro que acabo de terminar. Avanzo un fragmento de estas crónicas que narran el día a día, 365, de quien recorre calles y cafeterías y edificios públicos y hace filas y utiliza el transporte público y se para en esquinas en busca de las ficciones de otros pero son las suyas, sus ficciones, las que remontan un día tras otro. Las llamo crónicas de ficción pues imagino que para las convenciones que aplican los conocedores de la literatura estas ficciones no son novela y tampoco cuento, a pesar de que en el devenir de los días, los cuentos abundan. Por supuesto dirán que no son crónica y lo de ficción habrá quien lo ponga en duda porque la crónica no es ficción: una cosa es una cosa y otra cosa es otra cosa. Habrá quien asegure que como no aplican en ningún borde, son nada y su título debería ser: Trescientos sesenta y cinco fragmentos de nada. Quizá sea un título con la virtud de dar gusto a los conocedores de la literatura que sabrán dónde clasificarlo. Aquí van, al calor de un buen café, algunos de estos fragmentos…

124.
… En el fondo las desigualdades permanecen y se profundizan; en la forma, se iguala por lo bajo y lo igual, lo uniforme, aparece. Sucedió hace pocos días en un bus: una mujer joven con figura y ropa de vendedora de algún artículo consumo masivo ocupó un puesto a la altura del mío pero del otro lado del pasillo. Recibió el cambio del conductor y abrió su cartera para guardar las monedas. Desocupó el bolso en busca del monedero. Sacó un estuche de colores, como los que todo el mundo tiene, con objetos de maquillaje; un celular también igual al que todos tienen; unos audífonos, hombres y mujeres llevan siempre unos; una bolsa con accesorios, cadenas, anillos, pulseras, de esas que venden en todas las esquinas. No sacó nada más del bolso, también del mismo corte de los que se ven en todas partes. No encontró el monedero, reacomodó todo al interior y dejó afuera la bolsa de maquillaje. Mientras el bus daba tumbos, paraba en los semáforos o se eternizaba en los trancones, la mujer se maquilló al ritmo de lo que escuchaba en los audífonos conectados al celular…

125.
… Recordé épocas en las que un bolso de mujer era un misterio, hoy pienso que todos llevan lo mismo. Son iguales. He sido testigo de búsquedas iguales en bolsos, quizá distintos en la forma o el color, incluso en el tamaño, pero iguales en el fondo. Lo mismo que el uniforme, vestimos igual, unos de más marca, otros de menos, pero en esencia igual. Quise contar cuántas personas con bluyines me cruzaba en un recorrido de diez calles y a la cuarta había perdido la cuenta. Conocí una persona que para tener prendas de otro estilo debía buscarlas en los extramuros y casi nunca las encontraba. Y de pelos y peinados, ni se diga, la abundancia de alopécicos y cabelleras desteñidas es igual. Y en cuanto a gustos y aficiones: fútbol, sexo, culebrones interminables y morbo, con pantalla interpuesta. Acabamos igualados por lo bajo. Si la orden es vestir de negro, el mundo entero viste de negro. Si la orden es sin pelo, el mundo entero se queda sin pelo. ¿De dónde viene la orden?, ¿será que “Mil novecientos ochenta y cuatro” resultó premonitorio, como siempre sucede con las ficciones, setenta años después?, ¿será…?

126.
¿… Será que las imágenes son estímulo para la producción literaria? Es el caso para algunos. Para otros, dicen, son las palabras. Una frase venida del viento puede convertirse en el primer recurso para una novela. Una noticia de tercera página también puede ser estímulo para la ficción. Las imágenes creadas por artistas como Humberto Pérez y Sergio Mora estuvieron al inicio de dos actos del Teatro Leve. Primero fueron sus obras y después los cuentos que se recrearon en ellas y confirmaron un hecho concreto: las imágenes vienen con la posibilidad infinita de suscitar historias. Cada uno puede ver o recrear la historia o las historias que a bien tenga frente a una imagen. Es un ejercicio estimulante…

127.
… La tecnología a incrementado la relación entre fotógrafos y no fotógrafos; gentes de a pie y gentes de automóvil; gentes de imagen y gentes de números; incluso gentes llanas y gentes cuadriculadas. Para todos ellos como para otras tantas clasificaciones que no es indispensable citar la relación con la imagen, pasada por el tamiz de la fotografía, se ha convertido en un hecho cotidiano. La tecnología eliminó el paso que hacía de la fotografía una técnica para la cual era necesario el conocimiento de los químicos, el manejo de la luz, la velocidad, el tiempo, y la convirtió en inmediatez donde lo único que media entre quien hace la foto y el resultado es la presión del dedo índice en el disparador y en casos más elaborados, el ojo. Los otros factores técnicos ya no cuentan, en ese espacio vacío y a la vez rebosante de tecnología, donde se sitúa la relación entre imagen y escritura…

128.
… La tecnología abrió espacios que antes eran de uso imposible. Ahora escribo en cualquier parte, los estímulos fluyen y no tengo que esperar hasta llegar a casa. Para utilizar un término militar, escribo en caliente, lo que me ha llevado a encontrar ficciones y elaborarlas con hechos o situaciones que no necesariamente vienen de la ficción sino que son ellos, los hechos mismos, los que la provocan. De allí viene otra conclusión: las ficciones están en todas partes esperando que las provoquen…

129.
… Desde que cada persona lleva en su bolsillo un aparato celular o similar, con cámara, es un productor en potencia de imágenes. He estado en lugares públicos donde los presentes, la mayoría, toman fotos con sus celulares; he visto gentes fotografiándose en medio de una multitud en movimiento; he visto otros que en lugar de anotar prefieren tomar la fotografía del documento o el recibo; he visto aquellos que toman fotos de prendas para consultar in situ con correos electrónicos a parientes o amigos, el color, el corte, la textura. La fotografía se convirtió en ayuda para algunos y en recurso narrativo para otros. El camino de la escritura a partir de imágenes pasa a la vuelta de la esquina. La inmediatez de la imagen fotográfica y la posibilidad de unirla con la escritura en una sola acción, propone un ángulo del ejercicio de ver donde quizá nada se ve y de narrar donde quizá no haya palabras y mucho menos historias…

130.
… Sin embargo he aquí una historia de esas que aparecen cuando uno menos piensa. Un amigo me dijo, mientras tomábamos un vino en un lugar de mucho movimiento, que se sentía vigilado a toda hora: en el metro, en la calle, en los lugares públicos, incluso en la casa. De la manera más disimulada posible, no quería que mi amigo notara mi inquietud, miré para todos lados y no vi nada extraño. Dos mesas a la izquierda la mujer que habla por celular, sostiene una discusión acalorada, casi grita a quien está del otro lado del aparato. El hombre que la acompaña habla también por celular con el mismo apasionamiento. ¿Pelean entre ellos? Esos no pueden estar vigilándonos, parecen más absorbidos por sus celulares que preocupados por nosotros. Me incluí por simpatía con mi amigo. El grupo de vendedoras, lo digo por sus maletines, negros, pesados e iguales, no tienen tiempo para descifrar lo que dicen al mismo tiempo y vigilar a mi amigo, es tan difícil como hablar y silbar a la vez. El lugar estaba hasta el tope de gentes que parecían concentradas en todo menos en vigilar…

131.
… Los pocos que estaban solos miraban para otro lado, seguramente a la espera de una cita intentan leer el periódico o algún libro pero dudo que lo logren por culpa del ruido y el movimiento alrededor. Esos tres o cuatro solitarios me parecieron sospechosos y, mientras mi amigo me hacía parte de sus angustias de perseguido por la mira implacable de un rastreador incógnito, me dediqué a seguir, los movimientos y sobre todo las miradas de los pocos que clasificaron como sospechosos. Dos eran mujeres. Las descarté. La persona a quien esperaban llegó o partieron después de pagar la cuenta. Los descarté a todos menos a uno, una…


Argumento. Cada día un hombre busca una ficción. Pronto cae en la cuenta de que la ficción está al origen de la “llamada realidad”. Ese día comienza la “llamada realidad”…
Pierre Alechinski, pintor belga, dice que la margen, él la llama “Marginalia”, es el espacio alrededor del cuadro donde se anotan historias, nombres, resúmenes, agregados, fechas o datos que conducen al interior de la obra Edgar Allan Poe recopiló en un pequeño libro titulado “Marginalia” reflexiones que en ocasiones publicó en revistas.

© Saúl Álvarez Lara / 2018

En tierra ajena

31 marzo, 2018 § Deja un comentario


Algunos de los cruces sucedieron tal cual son narrados, otros son el resultado de cruces puestos unos sobre otros; un inventario de lo visto y lo oído. Es, claro está, una selección arbitraria. En el inventario no están las truchas que comimos y abundan; ni el “Manneken pis” de barro, orinando como el original belga, en la plaza de un pueblo donde las artesanías mandan; ni el recorrido por el lago de Tota, frío y brillante con nubes bajas y soles lejanos; ni los sembrados de cebolla que se extienden hasta más allá de los filos; ni los postres de Iza, un pueblo especializado en postres donde los visitantes se resguardan de la lluvia en los bordes del parque principal con su postre en la mano; ni la visita a Inocencio Chincá en el Pantano de Vargas en compañía de los parientes queridos y cercanos; ni la visita en compañía de los mismos parientes a la reserva el Pajonal en el filo del páramo donde vive mi hermana entre cuatro robles y tres arrayanes; ni la celebración sorpresa del cumpleaños que todavía no es. No están las visitas fallidas a la casa donde vivió José María Vargas Vila o donde murió Antonio Nariño o aquella que siempre encontramos cerrada donde nació Antonio Ricaurte el capitán que voló en átomos en san Mateo cinco años antes de la hazaña de Inocencio Chincá en el Pantano de Vargas. No está el vaivén de agua y luz que nos mueve del siglo veintiuno al veinte y en ires y venires quedamos en la oscuridad o sin televisión o sin posibilidad de agua para el baño. Tampoco están en el inventario las pintas de la baraja de poker en tapas de cerveza que vi entre las junturas de las piedras desiguales de las calles de esta ciudad colonial desde el primer día hasta el último cuando en medio del aguacero brillaban como faros e ilustran este inventario de cruces, inesperados unos; corrientes los otros; y fuente de coincidencias y ficciones la mayoría…


… En un garaje anticuario vi los pies y las piernas sueltas de un muñeco descuartizado. En otro garaje de anticuario vi un radio viejo y disimulados entre aparatos y objetos de colección o antojo me pareció ver el cuerpo del muñeco… Vi dos mujeres comer salpicón de la misma copa, por comer rápido derraman la mitad… Vi imágenes del cielo, de santos y de los profundos infiernos. Una mujer que rezaba de rodillas con los audífonos puestos y el sombrero de turista bajo las rodillas, me miró y siguió rezando… Vi un pintor que firma sus obras con el nombre de otro pintor famoso… “Me contaron un chiste cuando no estaba la profesora y cuando ella llegó todavía me estaba riendo” decía un hombre con camisa azul a una mujer bajita que caminaba a su lado… Servicio de baño mil pesos, reza el letrero en la puerta del baño, la mujer en la puerta me mira y asegura que allí no tengo que pagar… Una mujer grande y gruesa dice a un niño flaco y pequeño: “Si en la esquina del hospital no hay, no busco más…” He notado que salgo con los ojos cerrados en todas las fotos… Un hombre graba a dos mujeres con el celular mientras camina detrás de ellas… El que cuida los carros tiene un tatuaje en el brazo: TQM en letras desiguales, debajo, cuatro letras a medio borrar, me pareció un nombre de mujer que empieza por Jota… Otro hombre se mide un sombrero, la mujer le dice que vaya a mirárselo en el espejo de la esquina, el hombre va, se mira por todos lados, le gusta, regresa y dice que le gusta, entonces se mide otro y dice que prefiere a comprar el otro… Un hombre mayor que se afeita en seco y sin espejo en la puerta de un zaguán con paredes verdes, cuando se da cuenta que lo miro sigue afeitándose mirando al frente… Cientos de marranos de barro arrumados contra un armario me miran y ríen… Me siento en un muro a ver pasar la gente. Nadie pasa… Mientras nadie pasa, un hombre grueso, camiseta roja, una bolsa de plástico entre las manos, tenis negros se sienta a mi lado, solo me doy cuenta de su presencia cuando se levanta para partir… En el piso veo un canasto de trompos sin usar, todos nuevos, ninguno de poner… Veo un hombre joven con una calavera tatuada a medias en la espalda… Un personaje de saco rojo, cachucha camuflada, barba de fedayín, gafas para ver y tatuajes en los brazos no sabe qué hacer cuando una mujer, ¿su amiga, su esposa, su hermana? se acerca, le pide que se mueva, ocupa el espacio abierto y toma una “selfie” de los dos con un celular que apareció en su mano. La mujer es flaca y estrecha, lleva vestido con arabescos largo hasta los pies y pegado al cuerpo. Después de tomar la foto que desconcertó al hombre, la mujer le acaricia los tatuajes y lo besa. Debe ser su mujer…


… Un agente me dice que donde voy a dejar el carro, no lo puedo dejar… Veo un hombre con un árbol tatuado en el brazo y un niño en bicicleta con una bolsa de leche en la boca. Se cruzan y no se miran, el único que los ve soy yo… Veo árboles inclinados por el viento… Pasé frente a un lugar marcado: “Amanecedero el gordo”, me pregunto si es un hotel, un bar o un gimnasio… Un hombre con cachucha blanca, camiseta verde y bigote echa humo por la boca mientras maneja despacio una carreta tirada por un caballo… Otro, que va en bicicleta detrás del que va en la carreta, también echa humo por la boca, pero ninguno de los dos fuma… Vi una mujer recostada al marco de una puerta mirando pasar los carros… Me siento derecho. Me apoyo con las manos en las rodillas y agacho la cabeza, pienso, no sé lo que pienso… Entro a un almacén con una chaqueta y salgo con otra… Dos veces hoy, en lugares distintos, he visto el mismo personaje de pelo entrecano contando billetes,… Tres personajes que no se conocen y se cruzan en este inventario: una mujer joven que se revisa el peinado y el maquillaje con la cámara del celular al revés; un músico que estrena un instrumento que adaptó de un tubo de plástico amarillo y le saca sonidos como de cuerno de caza; una mujer blanca, muy blanca, que espera sentada en el atrio y muestra sus piernas blancas muy blancas… Los carros de bomberos hacen sonar sus sirenas al paso de un bombero muerto; un anciano se para a mi lado y pregunta qué pasa, no escucha las sirenas… Un chef, con uniforme y gorro, hace arepas de chócolo con queso, pequeñas, redondas, planas, gruesas y doradas… Un hombre con sombrero me mira, y no me mira, busca y se pregunta si allá donde mira venden pilas… Allá va, dice un muchacho joven con cachucha a dos muchachas con frío y señala calle abajo… Encuentro un letrero que reza: “tocar con los ojos” y otro: “No utilizar el baño si no se siente capacitado para dejarlo limpio”, quien puso esos letreros duda… Veo una mujer joven, siempre la misma, que sale por una puerta batiente gritando nombres: Guillermo, Esteban, Jaime. Nadie le responde… Una chica joven, casi una niña, se para al lado de la puerta marcada por el letrero que duda de la capacidad de la gente para dejar limpio el lugar, golpea, pregunta si hay alguien al otro lado pero nadie le responde… Un local con el pleno de parroquianos, un hombre recostado a la puerta de entrada simula leer una revista, mira por encima del borde la revista y mueve los labios como si leyera en voz baja, lo observo y veo que no lee, cuenta los parroquianos que entran y a la cifra que suma cada parroquiano que entra, resta los que salen… Paso una hora más tarde por el mismo lugar, el hombre sigue recostado a la puerta pero ya no suma ni resta solo mira por encima de la revista con ojos quietos… “El viernes comimos caldo con costilla” dice una mujer bajita y quizá gorda a un hombre flaco, flaco… Una mujer ensaya zapatos, el dependiente le pasa los modelos que ella pide por encima de una vitrina. Ningún modelo le acomoda, el dependiente conserva la calma. Hasta que ella pide un modelo que el dependiente tiene delante de sus ojos, con tranquilidad dice que ese modelo se agotó… Una mujer me mira desde la ventanilla de un carro como si no me hubiera visto nunca
… Tres horas después el hombre sigue recostado contra el marco de la puerta con la revista en la mano, ya no parece necesario sumar y restar parroquianos… Cinco horas después el hombre sigue en su puesto, con la revista debajo del brazo…


… Un comensal en la plaza de mercado llama ¡Mona! ¡Mona! la mujer atareada no lo escucha. ¡Mona! grito yo para ayudar al hombre y la mujer escucha. Se acerca y el hombre le dice: Mona, el ají, la mujer responde: se acabó… Otra que come manzana criolla y tiene un tatuaje en el brazo camina detrás de mí, no me sigue, cuando paro ella para también pero no deja de masticar manzana… Choi-Ting es china, hace cerámica, le compro una vasija pequeña y le pregunto qué puedo poner en ella y responde que lo que quiera, alguien, agrega Choi-Ting, le dijo que podía guardar en ella sus cenizas, a Choi-Ting no le gustó la idea… Encuentro una muñeca de barro, cuando la veo de cerca noto que tiene marcas de golpes y lo digo a la vendedora, ella dice que no hay de qué preocuparse que así eran los golpes de la vida. Compré la muñeca… La tabla que por fin recogimos es de nazareno, un palo duro y morado que sirve más de adorno que de tabla de corte… Veo venir la lluvia, las pintas de la baraja de poker brillan entre las piedras, antes de que el agua se las lleve les tomo fotografías. Son las pintas que ilustran esta Marginalia… Con o sin lluvia, los cruces seguirán en todas las calles, en todas las esquinas…
Argumento. Entro en una habitación con una ventana al fondo, voy hasta la ventana, luego miro el resto: un catre, un baúl, un escritorio y una estantería con libros, detrás de mí entra un hombre medio calvo y pequeño, vestido de rojo que dice que en esa cama durmió Bolívar… Así comienza la historia…
Pierre Alechinski, pintor belga, dice que la margen, él la llama “Marginalia”, es el espacio alrededor del cuadro donde se anotan historias, nombres, resúmenes, agregados, fechas o datos que conducen al interior de la obra Edgar Allan Poe recopiló en un pequeño libro titulado “Marginalia” reflexiones que en ocasiones publicó en revistas.
© Saúl Álvarez Lara / 2018

El cuaderno

24 marzo, 2018 § Deja un comentario



El olor a limpio golpeó la nariz del vigilante cuando abrió la puerta. Era su primer día de trabajo, aun no tenía uniforme y cumplía órdenes del supervisor. Su nombre era Norberto. Al entregarle los manojos de llaves con el manual de funciones, las claves de seguridad y los portátiles para el contacto con los otros vigilantes, el supervisor le anunció que vendrían personas a preguntar por ése apartamento en particular, el trescientos tres, y que era su obligación acompañar a quienes se presentaran a visitarlo. Y así lo hizo. El mismo día, poco después de partir el supervisor, un visitante llegó. Una mujer que no quiso subir por el ascensor. Subió los tres pisos por las escaleras delante de ella como el guía que descubre el camino. Abrió la puerta con un empujón corto, sintió el olor a limpio y se hizo a un lado para que la mujer entrara. La mujer se demoró unos instantes en avanzar, tal vez el olor a detergente para pisos la golpeó más que a él. Por fin entró. Norberto dio un paso a la izquierda y esperó al lado del marco de la puerta que la mujer con paso inseguro, llegara el centro de la habitación. Se demoró, como si en el trayecto intentara la reconstrucción de un recuerdo. Mientras la mujer, joven y con figura de alguien que no necesita trabajar, mira alrededor, sobre todo hacia arriba, como si buscara algo en la parte alta de las paredes y los techos; Norberto miró hacia los rincones, por la costumbre adquirida desde joven de reservar los rincones y las partes bajas de las habitaciones para disimular o para encontrar más fácil las cosas cuando las buscara. Por eso vio el cuaderno que parecía de escolar, anillado y no muy grueso, con un pañuelo entre las hojas, pensó, por las tres puntas que sobresalían como un marcador que las separa, quizá su dueño quiso marcar algo: un escrito, una nota, una dirección, un número de teléfono…


… La mujer no vio el cuaderno. Observó con minucia los detalles altos de la habitación, giró hasta encontrarse de espaldas a la puerta y a Norberto, a quien ignoró desde su llegada. En frente de la mujer dos puertas, en los extremos de una pared blanca, que debían conducir a otras habitaciones. A la izquierda, las ventanas que miraban a la calle, aunque era posible que miraran a un patio interior. Norberto no conocía bien el edificio y estaba desorientado; tampoco tenía idea de lo que había frente a las ventanas, no alcanzaba a verlas porque la puerta abierta se lo impedía. El cuaderno, que la mujer no había notado, se encontraba entre las dos puertas frente a ella. Solo el cuaderno que se recortaba en el piso de baldosas gris humo llamó la atención de Norberto, no parece abandonado y tampoco parece en el lugar equivocado, pensó; estaba en la parte más alejada de la habitación, casi en la penumbra, la luz que entra por las ventanas apenas lo toca. La mujer entró y permaneció en el mismo lugar, como una veleta que solo tiene la posibilidad de girar sobre su eje. Norberto también inmóvil en su puesto al lado de la puerta estaba a la espera del siguiente movimiento; supuso que la mujer entraría en las otras habitaciones, miraría por las ventanas, abriría alguna de las llaves de agua del cuarto de baño, pasaría el dedo por los anaqueles en busca de polvo incrustado, en fin. Mientras ella hace aquellos movimientos que los candidatos a inquilino ejecutan con obstinación, Norberto calculó que tendría tiempo para atravesar la habitación tomar el cuaderno y volver a su lugar al lado de la puerta. Sin que ella se diera cuenta. ¿Por qué sin que ella se diera cuenta? No sabría decirlo. Lo único que puede asegurar es que el apartamento no pertenece a la mujer, ella lo quiere alquilar y por lo tanto el cuaderno con el pañuelo adentro no le pertenece. El cuaderno fue propiedad del inquilino anterior que lo abandonó y en su defecto la administración es la dueña; en ausencia de la administración el cuaderno pasa a ser dominio de sus empleados; y entre los empleados ¿quién es el dueño?, el primero que lo encuentre, es decir, él, Norberto, el nuevo…


… La mujer en el centro de la habitación solo mira hacia arriba, gira sobre su eje y murmura palabras que Norberto no alcanza a descifrar. Palabras que pueden ser parte de una conversación por celular que él no vio cuando la mujer llegó; el recuento de alguna memoria del lugar que la mujer graba para contarla a otro, su marido, por ejemplo; o un sollozo. Norberto descartó el sollozo y prefirió el celular, era más fácil pero debió aceptar su error cuando se dio cuenta de que la mujer lloraba en el centro de la habitación y en su presencia. Su situación empeoró porque no supo qué hacer, ¿consolar a la mujer?, ¿ofrecer su ayuda?, ¿abandonar su puesto y dejarla sola? Un dilema insalvable, estar o no estar, abandonar o permanecer aunque violara la privacidad de la mujer. ¿Qué hacer?, ¿el cuaderno?, ¿la mujer? La atracción por el cuaderno que se había convertido en el secreto inalcanzable estimuló su curiosidad hasta el punto de que hubiera entrado a la habitación, sin preocuparse por el estado de ánimo de la mujer y se lo hubiera apropiado. De repente, la mujer giró hasta enfrentarlo. Norberto no se había movido de su lugar y lo primero que vio fue la cara congestionada, los ojos llorosos y el maquillaje corrido sobre las mejillas. Después vio la pistola con silenciador que apuntaba directamente a su cabeza. El ojo negro del cañón que lo miraba lo sacudió y más allá de él creyó reconocer la cara y sobre todo las lágrimas de la mujer. Las lágrimas de una mujer que llora fue la última imagen que se cruzó entre él y el cañón de la pistola, pensó decir algo pero no supo qué y sobre la voz que no salió de su garganta escuchó la voz de ella: cuento hasta tres…uno…dos… Fue lo último que escuchó. Los inquilinos que encontraron el cuerpo de Norberto con la cabeza destrozada por cuatro disparos a corta distancia dijeron que al lado del cadáver había un cuaderno con las hojas en blanco y un pañuelo de mujer, entre las hojas, manchado con sangre. Una clave, quizá un escarmiento, dijo alguno de los presentes con más imaginación que los otros. Como ninguno de los curiosos conocía los inquilinos del trescientos tres y menos aun al muerto, pensaron que se trataba de un ajuste de cuentas…
Argumento. Un hombre sale en busca de las historias que, dicen, están en todas partes. En el momento de poner el pie en la calle comienza una…
Pierre Alechinski, pintor belga, dice que la margen, él la llama “Marginalia”, es el espacio alrededor del cuadro donde se anotan historias, nombres, resúmenes, agregados, fechas o datos que conducen al interior de la obra Edgar Allan Poe recopiló en un pequeño libro titulado “Marginalia” reflexiones que en ocasiones publicó en revistas.
© Saúl Álvarez Lara / 2018

Detalles

17 marzo, 2018 § Deja un comentario



Los detalles son importantes. Tal vez por eso los grandes regalos se califican como “un pequeño detalle”. Lo dicen también en diminutivo: “un detallito”. Claro, un detalle solo no hace verano, como la golondrina, se necesita de un encadenamiento de ellos para que se den las grandes o pequeñas situaciones que por tamaño o fama, no son menos importantes. Me contó un amigo que en dos ocasiones personas sin conexión alguna entre ellas, en momentos y ciudades diferentes, le hicieron ofertas que de haber aceptado, cualquiera de las dos, habrían cambiado radicalmente el devenir de su vida. Con toda seguridad no nos hubiésemos conocido. En ambos casos fue sólo un detalle… Sé de una joven que perdió el bus del colegio un día, el día anterior había perdido el lápiz. Dos detalles. El día que perdió el bus conoció un joven que no sólo la llevó al colegio, también le regaló un lápiz nuevo. Lo que siguió no ha terminado aun. Otro joven prefirió dormir cinco minutos más porque tenía tiempo. Durmió veinte. Llegó tarde donde iba porque se vio mezclado en un trancón. Cuando llegó su puesto ya estaba ocupado por otro que no se quedó dormido. Le correspondió el número doscientos quince en lugar del veintiuno que tenía reservado. No llegó a la ventanilla ese día y tampoco el siguiente, al tercer día una señora con cara de señor anunció a los presentes que los trámites por esa ventanilla se suspendían hasta nueva orden. Todo por un detalle ínfimo, sin importancia… Pero sucede con frecuencia que sólo remontamos hasta detalle inicial cuando su devenir es reconocido. La memoria juega en terrenos conocidos o bien informados, juega de local, dirían los hinchas al fútbol. Si la pusiéramos a jugar de visitante, es decir en lo desconocido que en muchos casos es lo propio, es posible que el resultado final sea tan sorprendente como el detalle ínfimo por donde inició. Hay personas que hacen profesión de la rememoración de detalles que se encadenan hasta dar forma a eventos, pequeños o grandes, que suceden a todo el mundo a diario. Estos personajes tienen el talento para hacer creer que sus cuentos o novelas sucedieron. Construyen historias a partir de detalles, minucias, miradas, palabras o equívocos…


… Es una cuestión técnica, en la pintura sucede así: uno de los elementos del cuadro, aquel que se encuentra donde el artista considera que está la tensión, el lugar donde el espectador dirige la mirada, está pintado con detalle, con precisión. El resto, lo que sucede alrededor no tiene el mismo tratamiento. Ese objeto puede ser una luz, una sombra, una esquina, un color o un punto. Para quienes construyen historias y las escriben, el detalle se encuentra en un hecho histórico, una fecha, un nombre, una calle, una sensación, un color, una palabra o nada. Casi se podría decir que la mayoría de los detalles tienen su inicio en la nada… Hay escritores que tienen la capacidad para recordar los hechos trascendentes que sucedieron en sus vidas y los convierten en Memorias: Confieso que he vivido, Vivir para contarla, Antes del fin, La lengua absuelta, son títulos de obras maravillosas, que cuentan en detalle las sensaciones, encuentros, palabras, angustias y desvaríos de quien escribe. Es este un ejercicio que, en un curso de iniciación para escritores se plantea más o menos de esta manera: “… Piense en un detalle que haya sucedido en su vida y no le gustaría que ningún vecino o amigo descubra. Un secreto. Escríbalo en un papel. Observe el papel. Si cree que no puede escribir sobre eso, es posible que no sea un buen candidato para escribir memorias. Un error frecuente consiste en narrar hechos en lugar de detalles. Es necesario narrar detalles. Cuente lo que una cámara vería, los detalles de un recorrido, las sombras y las figuras que sugieren. Las detalles convertidos en palabras despertarán sentimientos incluso experiencias y recuerdos en el lector…”


… Otras personas encuentran en las cartas una forma de narrar detalles. La lectura de esas correspondencias es emocionante. Recuerdo ahora la que llevaron por años Henry Miller y Lawrence Durrell, creo que leí esas cartas en un momento que se convirtió en el punto de partida o el detalle primero de eventos que no han cesado. En las últimas semanas me interesé más de lo acostumbrado por el origen de los detalles, no es que no lo haya hecho antes, no, sucede que pasaron a primera línea, se convirtieron en protagonistas que revelan, que observan, que se convierten en el comienzo y el final de todo. Me di cuenta en estas semanas que nos inundan por todos los costados, lástima que cuando los reconocemos casi siempre es tarde… ¿Cómo sería un día sin detalles? No pienso en los que genera el personaje hablantinoso dicharachero y social, ése es puntual, incluso superficial, fuente de detalles y minucias, incluso chismes, visibles a pesar de ellos. Los detalles de verdad son todo lo contrario. Parten de lo invisible y se convierten en moles que derrotan lo que se interponga. Además, nadie se atreve a interrumpir su camino por una razón sencilla: a medida que avanzan, a medida que crecen en importancia, mutan, adhieren o se oponen. Siempre se mueven. Cuando alguien se atreve a levantar una barrera frente a ellos o intenta cambiar su curso, su actitud es la que adopta quien hace creer al otro que tiene la razón, cuando en realidad no ha entendido nada y su devenir es subsidiario del querer del detalle que, en apariencia, deja hacer. A estas alturas y después de años de minucias acumuladas, es bueno recordar que un detalle en su estado primigenio puede ser una sombra, un suspiro, un movimiento, un perfume o, como en “Blow up”, la película de Antonioni, puede ser la silueta imperceptible, lejana, que se produce por allá, donde nadie la ve, pero con el pasar de las horas, es más importante que cualquier otro segmento de la historia. En el estado final, ese mismo detalle, insignificante al comienzo, es una tromba que influye en las palabras, los hechos o, incluso, en los deseos de las personas hasta el punto de gobernar sus pasiones. El detalle, por donde todo comienza, se vuelve grande, irreversible. Es la conclusión. Detalles aislados no existen, suman, multiplican; nunca restan, dividen o individualizan. Un detalle solo no es nada, no se tiene en cuenta. Dos detalles son una multitud avasalladora…


Argumento.
He aquí un detalle dijo uno. ¿Dónde? preguntó el otro. Ya son dos, respondió el primero… Así comienza la historia…
Pierre Alechinski, pintor belga, dice que la margen, él la llama “Marginalia”, es el espacio alrededor del cuadro donde se anotan historias, nombres, resúmenes, agregados, fechas o datos que conducen al interior de la obra Edgar Allan Poe recopiló en un pequeño libro titulado “Marginalia” reflexiones que en ocasiones publicó en revistas.
© Saúl Álvarez Lara / 2018

Indignémonos

10 marzo, 2018 § Deja un comentario


En  dos mil once publiqué esta Marginalia. Una de las primeras. Vuelvo a ella porque la situación es, como dijo Stéphane Hessel “más compleja”. Hoy, más que nunca, debemos indignarnos. He aquí La Marginalia aquella con ajustes a lo que indigna hoy:
… Regadas por todo el cuerpo llevamos vicisitudes y encantos. No sé cuáles sean más, quizá las vicisitudes que tienen la virtud ser ahora y más tarde, cambian de lugar o aparecen, desaparecen y reaparecen convertidas en otras. Entre las vicisitudes encontré una que se despertó súbitamente después de leer un texto corto, publicado en francés, que ha circulado profusamente entre los manifestantes de las grandes ciudades españolas en las últimas semanas. Su título es “Indignez-Vous” en el original, o “Indígnese” o “Indígnate” como lo traduciríamos en Colombia, o “Indignaos” como lo tradujeron en España. Stéphane Hessel es su autor. El librito ha servido de línea de inspiración a los millones de indignados que protestan en España para conseguir una Democracia Verdadera y tiene origen en los enunciados del Consejo Nacional de la Resistencia; Hessel fue miembro de la Resistencia francesa durante la Segunda Guerra Mundial y su texto es un llamado a la indignación como la que que movió a los Resistentes frente al ocupante nazi…

… Insiste Hessel que la situación de hoy es, de lejos, más compleja que en los años cuarenta. En aquella época había un sólo enemigo, el ocupante nazi, ahora los ocupantes son diversos, numerosos y agresivos. Las situaciones que provocan la indignación van desde los desmanes del poder económico, del consumo, del maltrato a los inmigrantes y desplazados, de la corrupción; hasta situaciones, en apariencia, mínimas de la vida diaria como un ruido alevoso en el barrio o un carro mal parqueado en el vecindario. Por supuesto, para el ciudadano de a pie protestar contra las agresiones de los grandes grupos económicos es difícil, pocas veces, quizá ninguna, será escuchado a menos que logre reunir alrededor una multitud con fuerza y tiempo suficiente para hacer tambalear el poder. No es imposible, hay ejemplos, pero requieren tiempo, compromiso y sobre todo una idea clara de lo que se quiere conseguir.
Una manera al alcance de encontrar esa idea, lo menciona Hessel en su texto, es observar qué, por insignificante que parezca, es causa de indignación y si se logra identificar alguna tomar conciencia de ella e intentar solucionarla, hacerlo, por lo menos en lo que al sujeto concierne, es un paso en el buen sentido. Dice también Hessel que la indignación requiere compromiso, por lo tanto, comenzar por lo cercano, lo vecino, puede ser una solución. Pasamos buena parte de la vida observando alrededor para entender, ver o incluso, relacionarnos mejor con el otro. Distinguir de todo aquello lo que nos indigna, ayuda a la convivencia…


… Observar, requiere, a veces, tomar nota. Iniciaré, entonces, un inventario en desorden y con seguridad incompleto, de situaciones, actitudes, personas, palabras, cosas, que me indignan: me indigna el ruido indiscriminado; me indigna quien hace trampa en las filas, los conductores que, en un trancón, intentan pasar antes de que llegue su turno; me indignan los mentirosos que se creen sus propias mentiras, como sucede con frecuencia con los politiqueros; me indignan los politiqueros corruptos que caen para arriba; me indignan los que aseguran que dedican su vida al bien de la comunidad; me indignan los corruptos; me indignan los paras; me indignan los mafiosos; me indignan los sicarios; me indignan los guerrilleros y secuestradores; 
me indignan los tramposos, los ventajosos, los incumplidos; me indignan los que necesitan un arma para hacerse oír; me indignan los que se creen dueños de la verdad, los que no escuchan; los que, como algunos periodistas de radio, cortan a quienes les contradicen para quedar con la última palabra; me indignan los que pretenden que no tienen influencia en la gente y hablan desde un micrófono a millones de receptores; me indignan quienes no respetan al vecino de casa, de puesto, de calle, de parqueadero; me indignan los dueños de mascotas que no recogen sus excrementos; me indignan los que hablan sin parar; me indignan los pretenciosos; me indignan los que se contentan fácil; me indignan los perezosos; me indignan los que dicen estar cansados para evitar la responsabilidad; me indignan los que siempre buscan un culpable fuera de ellos; me indignan los mandos medios que sólo tienen por función estorbar; me indignan los cobradores que llaman a cobrar los sábados a las siete de la noche; me indignan los banqueros, los industriales y sus balances con ganancias multimillonarias…

… Me indigna pensar que es difícil, imposible, encontrar una empresa o fundación lo suficientemente honesta para manejar fondos dedicados a auxiliar los damnificados de una catástrofe; me indigna la “gotita” que piden en las cajas registradoras de algunos grandes almacenes para engrosar sus donaciones sin decir de dónde vienen y ganar exenciones de impuestos; me indignan las telenovelas que se alargan al infinito y no dicen nada; me indignan los morbosos de los medios masivos de comunicación que sólo buscan la vida privada de los otros para hacerla pública; me indigna la gente que habla en cine, que empuja el espaldar de la silla de adelante, dice lo que va a suceder en la película y además hace comentarios; me indignan los “profes” del fútbol que se contentan con la idea de que “perder es ganar un poco”; me indigna la mediocridad; me indigna la falta de compromiso; me indigna la indolencia; me indignan los lagartos; me indignan los libros mal traducidos y las películas mal dobladas; me indignan los que que se creen “frescos” dizque porque no les indigna nada; me indignan los mercenarios de la moral, la ética y la profesión; me indigna la falta de criterio; me indignan los que “al son que les tocan bailan”; me indignan los zalameros; me indignan los que se hacen tomar fotografías con la mano en el pecho y la mirada en el infinito, me indignan los que se comen ese cuento; me indignan las campañas políticas rastreras que solo buscan exaltar la galería y a punta de “mermelada” convertida en almuerzos o trago consiguen votos; me indignan los que una vez elegidos se vuelven inalcanzables, hasta la campaña siguiente, claro; en general me indignan los políticos. Por supuesto me indignan muchas otras cosas, situaciones y personajes, por ahora y por la coyuntura que nos convoca este domingo once de marzo y también la que se nos viene encima, en mayo, aun estamos a tiempo de indignarnos…



Argumento.
Una mujer, un hombre también, quizá por cosas distintas, decidió hacer un listado de situaciones, actitudes, palabras, personas o sensaciones que la (lo) indignaban. Pronto se dio cuenta de que el listado podía ser extenso y requería de vasta observación. Sin embargo no perdió el ánimo y comenzó, aplicada(o), a tomar nota en un cuaderno de cien hojas. Así comienza la indignación…
Pierre Alechinski, pintor belga, dice que la margen, él la llama “Marginalia”, es el espacio alrededor del cuadro donde se anotan historias, nombres, resúmenes, agregados, fechas o datos que conducen al interior de la obra Edgar Allan Poe recopiló en un pequeño libro titulado “Marginalia” reflexiones que en ocasiones publicó en revistas.

© Saúl Álvarez Lara 2011 / 2018